PEREZ ESQUIVEL + FALCON VERDE =

Juro que me pareció ver a Pérez Esquivel conduciendo un Falcon verde, cruzando el puente Barcala de Ituzaingó.

Me quedé helado por la significación que podía tener este hecho: el Premio Nobel de la Paz argentino conduciendo, lo más campante, a un ícono de la desaparición forzada de personas.

Después pensé que no podía ser, pero que esa visión, imaginada o no, se parecía un poco a la política de derechos humanos de este gobierno: de mantener la desigualdad pero recordando con museos a los que lucharon por combatirla.

Es cierto que la cara de Pérez Esquivel se parece a la de muchos, basta con ponerle un par de anteojos grandes a un tipo grande pelado y con pelo largo. Pero yo lo crucé de frente con el auto y era demasiado parecido para ser otro. Tal vez un hermano gemelo que piensa distinto.

También me acordé de los edificios de Puerto Madero, donde están las elites más elitistas que existen y las calles se llaman "Azucena Villaflor" y "Alicia Moreau de Justo", ahí como un lavando un poquito las culpas.

En fin, después no sabía si poner esto en el blog o ir al médico.

Todavía me dura el asombro porque me parece que era Pérez Esquivel, estoy casi seguro...

.

Agradecimiento al joven Nahuel Alejandro que me ayudó con su mano diestra para el photoshop.

CREDITOS FINALES

FELIZ AÑO NUEVO PARA TODOS Y MUCHAS GRACIAS.

Hada de las propinas / A la comentarista estrella de este blog, una vez le dediqué un post. Ahora aprovecho para agradecerle por cada uno de sus comentarios y por estar cerca de mí siempre.
MQDLV (Mujer que dice la Verdad) / A pesar de su identidad blogger un poco presuntuosa, es una lectora muy importante y se lo hago saber cada tanto porque si no se enoja. A ella la leo siempre aunque pocas veces le comento porque sus comentaristas parecen un poco celosos, y además, como la adulan demasiado a mí me dan ganas de entrar para darle algún que otro palito, si no, se le hace todo muy fácil.
AYE /A ella también le hice un post y en él está todo lo que pienso de ella y de su blog, que es hermano del mío.
Tom/Es el único lector (y tal vez al único ser humano) que se jacta de de odiar el dulce de leche.
Su blog Vil Papel, es uno de los que me gusta leer porque tiene sensibilidad para escribir aunque para comentar a veces es un poco facho.
Inés Lerda A ella no le hice un post pero siento que se lo debo porque muchas de las cosas que escribe en Plano Cerrado, me gustaría escribirlas a mí. Lástima que escriba tan poco, porque cuando pone algo nuevo, para mí es un acontecimiento.
Iván /Durante un tiempo pensé que era mi padre con una identidad secreta, hasta que lo conocí personalmente. Sus comentarios enriquecen mucho este blog, salvo una vez que me pidió que pusiera una foto de una chica que yo había conocido no sé dónde y yo lo negué y lo negué hasta que se volvió mentira.
Mati F. / Qué puedo decir!?, nuestra amistad se empezó a deteriorar cuando teníamos cinco años y en un acto del 25 de mayo en el jardín de infantes, él hacía de negrito y yo de señor con galera y bastón. Nunca me lo perdonó. Esa vieja batalla la retomamos este año por la culpa del nombre de una peluquería.
El Beatle / Sospecho que entra al blog para hablar con el Hada de las propinas...
Mariano P./ En vez de agradecerle, le pido que vuelva a hacer su blog (nocobroporesto) y se deje de hacer el importante.
Mariano A. / El también tuvo su post, y nunca escribe sus comentarios. Se los guarda y me los dice todos personalmente. Yo los tomo y a veces los utilizo como si fueran mis palabras. Pero no, son suyas. Acá está el crédito.
Mario / Me hizo reir muchas veces, pero su mejor comentario fue cuando contó que se le abría una herida de una operación por la tensión de jugar al Play Station.
Gotita de Sol/ Es nueva en este blog y también tiene uno donde muestra muy lindos cuadros abstractos. ¡Véanlos!.
Evangelina/ Es una lectora incondicional y también tiene un blog (seguimechangoseguime) que recibe a los lectores con un cartel que reza "bienvenidos a la concha de la lora". Todo lo demás va en esa línea.
Florencia y Johny/ Florencia se ha confesado adicta a este blog y me consta que le ha traído problemas de pareja. Les pido disculpas y la verdad, se merecen que les pague yo la banda ancha. Vero / Creo que es la comentarista más sincera de este blog, en el sentido de que cada comentario suyo la pinta tal cual es. Siempre los espero.
Carita/ Su blog fue toda una revelación para mí porque escribe muy bien y porque tiene tanta gracia como su gracia personal.
Joel/ Su blog tiene un perfil muy bajo pero es uno de los mejores, lejos.
Nahuel/ Comentó sólo dos veces y en las dos intentó destruir este blog para siempre, por suerte no tuvo tanta puntería. Yo lo quiero porque sabe usar el photoshop para hacerme el diseño del blog y porque es mi hermanito.
Marina/ Muchos lectores la conocen porque yo publiqué dos conversaciones de chat con ella. Hace tiempo que no me habla, no sé si será por esto. Además me regaló un árbol que es el único signo de vida que hay en esta casa, además de mí.
Luis Freitas Su blog se llama Viejoblogger a pesar de que es bastante nuevo. Pero hace mucho que no lo actualiza, así que me limito a decirle que siga y que si no se haga un fotolog.
Caro/ Ella es viajera y la conocí dando vueltas a caballo en la provincia de Salta. su blog (clichebobo) se parece un poco a dar vueltas a caballo en la provincia de Salta.
Carla/ Es una de las primeras lectoras y aunque pocas veces firma, yo me doy cuenta que es ella.
Julián/ Este gran amigo y mejor camarógrafo colombiano, es la medida que yo tengo para saber si algo que escribo se entiende o no se entiende un carajo. A veces me critica por eso.
Random / Es uno de esos lectores que en el comentario trata de superar al texto que lo origina. A veces lo logra. Personalmente me dice que le gusta mucho como escribo, pero para hacer semejante confesión espera que no haya testigos cerca. Por supuesto, no tengo pruebas de esto.
pat/ Yo soy hijo de ella y su blog es hijo del mío. Con esto ya quedamos a mano y nunca más me reclama cosas por haberme dado la vida.

Y también a Belén, Paula, Meryl , Rafael y Lucía, Jota, Silvina, Una chica así, Francisca
Y a todos los que nunca comentan pero sé que siempre leen.

¡¡¡DOS MIL GRACIAS!!!

EL "PROBLEMA" DE LA NAVIDAD

Escribo esto en el inicio de esta semana extraterrestre que es la que va de navidad hasta año nuevo donde la gente dice cosas distintas.

Está la estadística de gente que se le metió el corcho en el ojo, el primero que llega a Mar del Plata, el quilombo de gente en Retiro. y por supuesto: El primer bebé del año y toda esa basura periodística repetida.
En la mesa de navidad, se mezclan las conversaciones, se interrupen, se confunden y se continúan unas a otras.
Alguien pregunta por qué no le hacen una nota al primer bebé del 75, a ver qué tiene su vida de diferente por haber nacido primero.
Ocho primos descubren por primera vez que cuatro de ellos son diestros y los otros cuatro son zurdos.
Alguien pregunta qué carajo tiene que ver decorar el arbolito con Jesús y el traje rojo de Papá Noel y que se hagan regalos. Y alguien pregunta por qué no se festejan los cumpleaños de Jesús y otro, en tono más grave, dice que esto alguna vez se hizo pero que pasaron tragedias terribles y entonces no se hizo más... "pero todo fue en los primeros años de la historia" (¿?)
Alguien está marcando el 113 para tener la hora exacta y saber bien a qué hora brindar, pero no se sabe por qué brindamos, ni a las doce de dónde.
Durante una foto, un niño le hace los cuernitos al que la está sacando (¿?) y otro le explica que así no funciona.
La discusión más importante es otra: por qué el nacimiento de Jesús es siempre el 25 de diciembre y su crucifixión va cambiando, como la semana santa. O sea, por qué no unificamos calendarios, así también volverían los campeonatos largos al fútbol argentino. Dos:
alguien menciona a los testigos de Jehová y otro o se queja de que lo único que sabe de ellos es que te tocan el timbre los domingos a la mañana. Todos saben que las preguntas tienen algún tipo de respuesta, metafísica o no. Pero la intención es más la de agitar que la de producir conocimiento. Ahora son las doce horas, cero minutos, cero segudos (pip) y es 25 de diciembre y suenan cohetes y salen todos afuera pero antes alguien pregunta qué tiene que ver Jesús, Papá Noel, los regalos, el arbolito y que tiren cohetes.

ULTIMO INTENTO DE ABUELA

(para que su nieto no fuese a ver al Indio Solari)

- ¿¿¿Hasta La Plata????
- Sí

- (se muerde el labio inferior) Pero no los habías ido a ver a Córdoba?
- Sí

- (Resopla) Pero son viejos ya los Rendonditos! cuanto hace que los
Redonditos esos andan dando vueltas? Si por lo menos fuera algo nuevo!. Pero no.
- Y qué? Vos sos vieja y te vengo a visitar todas las semanas.

- Lo que pasa es que a mi me da miedo porque siempre se pelean en los
Redonditos esos...

(10 segundos de silencio)

- (Resignación) Dejame de joder, esos enanitos (sic) de mierda...

AVENIDA RIVADAVIA

El barrio de Liniers parece una ciudad de frontera y en cierta manera lo es.
En los bordes de la estación se parece a Once, a Constitución, tal vez a Lima. Todo el mundo camina en todas las direcciones y todo el mundo compra algo o vende algo.
Comprar un celular, un DVD trucho o ir al puterío de "La gitana y sus amigas" que tiene "el plantel renovado", según me avisan.
El olor es el de un motor que funciona mal, el de una bolsa vacía que se arrastra, y el calor juega un papel muy importante en cómo yo veo las cosas. Eso, y las empanadas fritas que quedaron ahí y que hoy ya no se van a vender. El sonido es también el de un sifón que casi no tiene más soda.
Pero sobre todo, veo gente que se deshoja en una tarde incoherente.
Me lamento porque pienso que cada persona es una historia, una nota, una película o muchas y yo no tengo tiempo de contarlas todas.
-

AMO

(el orden es aleatorio)











UNO. El relleno de las Merengadas.
DOS. Canción de amor para Olga.
TRES. Cuando está por llover y no llueve.
CUATRO. Los elefantes y Los tucanes (No, no estoy hablando del fasssso).
CINCO. El olor del papel de diario.
SEIS. Comprar revistas (mucho más que leerlas)
SIETE. Que se me ocurra algo para el blog.
OCHO. Florencia Etcheves.
NUEVE. La tapa de Clics modernos.
DIEZ. El solo de guitarra de "Real Love" de Los Beatles.
ONCE. Tarta de atún.
DOCE. Leer prólogos.
TRECE. Las cucharas grandes.

ODIO

(el orden es aleatorio)
UNO. Volver a mi casa de día cuando salgo de noche.
DOS. Facebook.
TRES. Las cucharas chiquitas.
CUATRO. El barrio de Palermo.
CINCO. El Windows Vista.
SEIS. López Murphy.
SIETE. La Noche de los Museos, la Noche de las Librerías, y todas las "Noches" que implican una voracidad por la cultura.
OCHO. El género musical "rock latino".
NUEVE. Cerati (aunque no quiero que muera)
DIEZ. A la puta oligarquía.

VÉALOS ANTES DE QUE CREZCAN

.-

DIAS DE RADIO

Ahora escucho una radio que se llama FM Urquiza (91.7), que pasa Jazz de los años 30.

Si es otoño y doblás es una esquina mientras suena esa radio, es como estar adentro de una película de Woody Allen.
Es más, creo que es la radio que escucharía Woody Allen si hubiese nacido en Villa Urquiza. Pero no, para su desgracia nació en Nueva York.

Si es de noche, juego a que los golpes del bajo coincidan con algún cartel luminoso que prende y apaga. O con el semáforo que cambia. Para esta actividad, recomiendo el cartel de la farmacia que hay en General Paz y Constituyentes.

Y hay un viejo que hace comentarios y tiene unos problemas de dicción terribles, pero yo creo que es el dueño de los discos así que le tengo bastante respeto.
Si es muy tarde, de los parlantes de esa radio sale un poco de olor a vodka, lo juro. Yo creo que es una conjunción de cosas: una relación justa entre los sonidos y los silencios, alguna cadencia puntual o la irrupción de un clarinete que, aunque no quiera, el oyente acompaña levantando el dedo índice.
Como en un cuento que leí donde un saxofonista afirma que su vida va delante de él 15 minutos, y en eso se explica casi lo que es su forma de tocar.

Una vez, alteré mi recorrido en auto para no perder la señal en una canción que me gustaba. Es así: si seguís por General Paz para el lado de Cabildo, pasando Constituyentes, es mejor bajar en Balbín y seguir hasta doblar a la izquierda en Congreso. Por ese camino se escucha perfecto.
En estos meses me hice un mapa mental bastante impecable de los límites de esta señal tan frágil:
Hasta Rivadavia, todo por General Paz y más allá de Libertador ya no. Para el otro lado, se escucha en casi toda la capital. Y pasando Panamericana para el lado de San ISidro se escucha hasta el Unicenter y ahí se vuelve de cumbia. Ese es un momento bastante violento (se aconseja cambiar de radio antes). Una vez la escuché bien por Barracas, pero quizá fue el viento o los planetas.

Yo compro vinilos pero no tengo tocadiscos y esta radio es casi como tener uno. La tuve grabada en la memoria número cinco, y después la pasé a la cuatro. Ahora le sopla en la nuca a la Mega.
-

LA IMPORTANCIA DE LLAMARSE VAUQUITA

Una de las cosas por las que debemos sentirnos felices de vivir en esta época de la historia es esta golosina de nombre perfecto.

Hablo desde una generación que nació después del gatillo fácil de Mark Chapman y que se perdió los mejores años de Maradona, pero que puede golpearse el pecho sabiendo que su vida va a transcurrir entre dos fechas que contienen a este tesoro de un peso con cincuenta.

Arriesgo que la dulzura (que empieza ya desde su nombre) radica en la letra "U" de Vauquita. Si se llamara Vaquita no sería lo mismo. Y si recuerdan la "Vaquerita", que era el mismo producto pero con otro nombre, van a saber que fracasó por esta variante de la pronunciación.

Además, la fuerza de empezar con "V" corta, la "A" como primera vocal, como avisando que vamos a decir algo importante, y ese final en diminutivo, es casi un acto de humildad de la propia golosina que no nos quiere decir que le rompe el orto a cualquier otra.

El acto de comer una Vauquita contiene una felicidad tal que que podría ser una leyenda en los paquetes, al estilo "Fumar es perjudicial para la salud, ley 23.344", pero en positivo.
Cuando tengo una cerca, me conmueve cualquier tipo de ruego y si estoy en la calle soy sordo a cualquier insulto o a la contaminación sonora. Cuando como una Vauquita, siento que los otros 4 sentidos me sobran.
Podrán apropiarse de mi jubilación, aumentarme el alquiler o "adelantarme" las vacaciones, pero si me sacan la Vauquita voy a Plaza de Mayo.

Cuando apareció la versión XXL, pensé que la evolución de lo dulce había llegado a su fin y que yo estaba acá para presenciarlo, como un hecho histórico sin dudas a la altura de la aparición del Jazz-rock o de la minifalda. Encima, a un precio ridículo de ¡¡4 pesos!!, que si la comparamos por su peso, es equivalente a 6 de las chiquitas que salen 1,50...hagan la cuenta.

Por si fuera poco, el paquete dice que es apto para celíacos y hasta tiene una banderita argentina como para que además de con el estómago feliz, la Vauquita nos deje esa inconfundible sensación de "cómprele al país".


Este texto nació cuando leí este otro...
http://caradetodo.blogspot.com/2008/10/cara-de-amor-eterno.html

-

QUÉ MAS HAY POR ACÁ

A esta altura me duele el índice de apretar el botón izquierdo. Es noviembre y el almanaque

que tengo en el escritorio sigue en agosto.
A las siete de la mañana me replanteo muchas cosas de la vida y a veces, a las siete y media agradezco no tener un revólver en la mesa de luz (ni mesa de luz). En la biblioteca tengo un Revolver, pero es de los Beatles (risas grabadas).
Me mandaron una foto y dije "qué linda, ¿cuál soy yo?"
Ah, explotó una botella que me olvidé en el congelador. Por suerte nosotros no somos de vidrio.

Nada más.
-

SUPONGAMOS

Vas en un auto, supongamos por General Paz y se te queda. Mirás el tablero y te das cuenta de que te quedaste sin nafta.

Supongamos que te puteás a vos mismo por la distracción y que no parece haber una estación cerca.
Ahora supongamos que hacés un intento por arrancarlo otra vez, para llegar hasta una estación por lo menos. Y sí, arranca.

Ahora supongamos que el arranque te confunde y que te hace pensar que no, que no era la nafta. Pero por las dudas, salís de la General Paz para cargar, porque el medidor dice que no hay más.

Ahora supongamos que pasás por una estación, pero que como para acceder hay que dar una vuelta medio complicada, la dejás pasar.

Ahora que la confusión se fue y que decís no, entonces no era la nafta, te metés otra vez en la General Paz.

Supongamos que se te queda otra vez y ahora te convencés de que sí, que no tenías nafta nomás.

Y que no sos religioso ni nada pero que pedís que te arranque una vez más y prometés a cambio que no te va a volver a pasar y supongamos que también prometés otras cosas más.

Supongamos que te arranca (y que con eso se demuestra la existencia de Dios), salís de General Paz y hacés unas cuadras, pero no encontrás una estación, y se te queda, esta vez definitivamente.

Que te bajás y que preguntás y alguien dice "hay una Petrobrás a tres cuadras".

Llegás con el bidón y le pedís que te lo llenen: supongamos que son doce pesos.

Te metés la mano en el bolsillo (deberías tener un billete de 50) y no tenés dinero, lo perdiste.

Puteás pero te salva la tarjeta de débito.

Ahora supongamos que te vas, con bronca porque seguís revisando y no están los 50 pesos.

Ahora que hiciste media cuadra y sentís que te llaman, te das vuelta.

Te olvidaste el bidón, supongamos.

-

MALDITO FACEBOOK

Si me preguntaban hace un mes, hubiese dicho que Facebook era un programita para que los adolescentes buscaran novia. Pero recibí una cantidad de información sobre esta red/comunidad virtual que me dejó espantado. Resulta que uno mete ahí fotos y cosas de su vida privada y las comparte con gente que se convierte en tu amiga, que a su vez, pone fotos y cosas de su vida privada.
La premisa de la que parte sería "Los amigos de mis amigos, son mis amigos". El asunto es que entonces se vuelve una red donde uno tiene contacto con gente porque es amiga de otra gente que uno conoce por ser amiga de otra gente y así.
O porque trabaja de lo mismo, o porque fue a la misma escuela que uno. Esta red crece de
manera geométrica a través de un mail que abajo dice algo así: "Pablo U tiene 430 amigos" (¿?).
Volvemos al caso Lost, si viviera en una isla con 12 personas seguro tendría más amigos que en esta ciudad de millones de habitantes. Claro que mucho no puedo opinar porque esa serie nunca la vi.

Diálogo:
Alguien: - gracias al Facebook ubiqué a una novia de la primaria que no veo desde sexto grado"
Yo: - Y te reencontraste?
Alguien: - No, ni me importa, pero estaba re cambiada.

Se trata de una red social, y entre paréntesis no quiero ser nostálgico, pero en mi época "red social" significaba: tengo un sánguche y vos no, te doy la mitad.

Me pasó que gente amiga mía desde hace años me mandara mails diciéndome que "Quiere ser mi amiga" y dos opciones: "Si" o "No". Mi contestación es así: "Querido X, ya somos amigos hace años, ¿sos pelotudo?"
Este sistema ha burlado hasta los pronósticos más pesimistas sobre "la sociedad de control" ningún escritor, cineasta o filósofo jamás previó que uno mismo iba a poner todos sus datos, sus fotos y su vida en una gran base de datos universal.

Y lo más increíble de todo: como también vincula a la gente por sector laboral o profesión, uno puede ser "amigo en facebook" de una persona que declaró en contra suyo en un juicio laboral. Conozco un caso, no lo estoy inventando.

Ahora me preocupan dos cosas: primero, que deje de existir gente "que hace mucho que no vemos" y segundo, que con este sitio le estemos quitando el laburo a Franco Bagnato.
-

CALAMAO

La cara de Calamaro fue tomando la forma de la cara de Dylan tan gradualmente que no me di cuenta. Ayer, como me regalaban la entrada, fui a verlo al festival que organiza Pepsicola. De lejos es igual.

Noté que la gente no está aplaudiendo mucho en los recitales, porque en la otra mano tiene el celular. Esto es constante: muchos graban el recital y se pasan toda la noche mirando un escenario de 100 metros de alto en una pantallita de 2 pulgadas y media. Es como elegir you tube antes que un plasma. Empiezan a recordar antes de verlo por primera vez.

Dijo Calamaro: Si yo fuera presidente, subiría los impuestos a la soja y repartiría la plata entre todos nosotros. Seríamos un hermoso país de 30 mil personas". Y dijo otras cosas más pero ahora no me acuerdo, a lo mejor ya están en you tube. Qué suerte.

-

ARTE DE VIVIR SOLO (IV)

Exprimir un dentífrico que hace una semana que no tiene más.
Tomar del pico y dormir en diagonal. Festejar mis propios chistes.
Tomarme en serio los (segundos) vencimientos de las cosas que hay que pagar.
Vivir solo es muchas cosas pero sobre todo es acordarse de pagar.

Otro Ejemplo: En la computadora, no puedo soportar que la papelera de reciclaje tenga esos papelitos que sobresalen y la vacío todo el tiempo (la vacío hasta en computadoras ajenas). Sin embargo, en la cocina, a 5 metros de distancia, rebalsa el tacho de basura y no hago nada al respecto.
En ciertos casos, el arte de vivir solo convive en una frontera muy difusa con el arte de ser un pelotudo.
-

CAMINAMOS UNA CALLE (HABLANDO)

Estoy por cruzar la avenida cuando escucho un silbato agudo. Es un autentico representante de la guardia urbana, de aspecto eficiente y uniforme no tan prolijo, procurando sin piedad desangrar a mis desconcertados oídos. Me acerco y le pregunto –¿no tenés nada mas importante para hacer?. Me responde –que querés que haga, este es mi laburo...

Llego a la esquina y paro el colectivo. Frena unos cuantos metros después de la parada, justo unos segundos antes de ofrendar alguna frase, no poco hiriente, hacia algún lejano pariente del corpulento chofer. Entonces, apresurado subo y pido boleto de un peso. Enseguida, me doy cuenta de que no tengo monedas, solo billetes de dos. Ahora si, al bajar, le rezo a la familia del pobre conductor. En voz alta.

Una señora elegante escucha mis plegarias y se acerca a consolarme. Evidentemente no vió lo sucedido, ya que solo me dice –Ya no puede uno caminar tranquilo sin que le roben- y sigue a paso apresurado sin detenerse. El consuelo era para ella misma.

Entro a un mercado a buscar cambio en monedas. No tiene sentido que siga preguntando. Las cajeras provienen de algún lugar lejano, del sudeste asiático, pienso; y aunque no tengo nada contra ellas, me voy desconcertado. Tras mi simple pregunta –¿tendrías cambio de dos pesos? Escucho una suma significativa de jeroglíficos sin armonía, seguida de una risa pícara. Me ignoran por completo.
Difícilmente el cajero de un supermercado desconozca el significado de mi frase.
Entonces le suplico lo mismo al quiosquero de mitad de cuadra. Un autentico porteño de raza. La respuesta es negativa.
Enseguida comprendo que no es una cuestión de nacionalidad.

Prosigo el camino a pie.
A pocos metros, un nene de no más de cinco años me pide una moneda. Le pregunto si va a la escuela y él me responde en forma negativa con la cabeza. Le ofrezco un caramelo. Lo agarra apresuradamente, pero también quiere la moneda, insiste.
Le doy un billete de dos pesos. Entonces el pequeño corre regocijado de alegría a dárselo a su padre, quien observa la secuencia desde la esquina tras una cabina telefónica;
Sigo mi camino. Paso al lado del padre y observo en su mirada la idéntica imagen de codicia, locura y desesperación, que vi en el rostro de la señora de clase acomodada, y del muchacho de la guardia urbana, y del chofer de colectivo, de las cajeras del supermercado, y del quiosquero. La misma que esta mañana dibujó el espejo mientras me peinaba.
Ya no tuve nada que decir. Solo voy a seguir caminando en silencio.
Aunque lo dudo, tal vez pueda teñir mi propia mirada recordando a los únicos ojos de ciudad que poseen autentica inocencia y esperanza. Los de un nene de no más de cinco años.

Una de las justificaciones de este blog es que en los 6 meses que llevo haciéndolo ha insipirado cosas: otros blogs, algunos comentarios muy inteligentes, otros textos de gente que no se anima a hacer un blog, como el Hada de las propinas.

Este es el caso Mariano A. Guitarrista/Contador de un conjunto musical de la zona oeste, que siempre me presta cosas que no le devuelvo (cassettes, libros, fotos, etc.). Me da las facturas para cobrar las notas que escribo y así no tener que pagar el monotributo y siempre lee este blog aunque nunca comenta porque le da pudor.

Dice que lo sorprende la calidad de los comentarios, que le parecen ideas pensadas con tiempo y no surgidas espontáneamente. Y que a veces se indigna porque a él no se le ocurren cosas así.

Mi respuesta a todo esto es publicar (sin preguntarle, claro) esto que me mandó, inspirado en la sección (si es que se le puede llamar sección) "caminar por la calle", que se trata de contar todo lo que pasa en un trayecto a pie y lo más corto posible.

Y ya que estoy, continúo viviendo de los demás y disimulando que hace como un mes que no se me ocurre nada.
-

CONVERSACIONES CON LA DEL MEDIO (2)

Durante un tiempo mi hermana se negó a chatear conmigo porque decía que le tenía que pagar por haber publicado un chat sin su consentimiento. Pero el otro día se distrajo y como no tengo nada mejor para poner, acá va otra. Pobre, tiene una mancha fucsia en el ojo, cuando era chica creían que se pintaba y ahora ella piensa que es normal.

Marina U dice:
Sabés qué pasó con la alfombra bordó que estaba en tu pieza?
Pablo U dice:
Esa alfombra fue muchas cosas después. La última vez que la vi era tapizado de Falcon.
Marina U dice:
... Gracias por recordarme que somos una familia de negros.
Pablo U dice:
Jajaja. Y no nos olvidemos de los "Flota-Flota" que terminaron como apoya cabeza en el querido Fiat 128.
Marina U dice:
no teniamos chances de salir bien..
Pablo U dice:
Hablá por vos, yo salí perfecto, salvo porque no sé cocinar.
Marina U dice:
Yo sí sé.
Pablo U dice:
Sí, cocinás bien, pero tenés una mancha de nacimiento fucsia en un ojo...
Marina U dice:
Ahora por decir eso no volveras a probar mis recetas
Marina U dice:
me voy a comer, adiós
Pablo U dice:
No te vayas, tengo un hambre terrible.
Pablo U dice:
lo malo de vivir solo es cuando no puedo decidir ni qué comer.
Marina U dice:
no podes decidir ni qué pedir que te traigan que es distito y más preocupante.
Pablo U dice:
Callate, yo entro siempre en la cocina! (es que ahí tengo mejor señal de celular).
Pablo U dice:
Creo que voy a poner esta conversación en el blog también...
Marina U dice:
NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
Pablo U dice:
jajajaja. Te engañé
Marina U dice:
esta vez te meto una demanda
Pablo U dice:
Toda esta conversación es una farsa
Marina U dice:
jajajajajajajaja
Marina U dice:
maldito farsante
Pablo U dice:
Te mando un beso
Marina U dice:
por que no se lo haces a mamá?, que es "la graciosa".
Pablo U dice:
Porque es muy lenta chateando.
Marina U dice:
ah, cierto. Pero los lectores no lo notarian
Pablo U dice:
Imaginate, tiene que retroceder 4 metros para leer el monitor y después volver a la computadora para responder.
Marina U dice:
jajajajaj
Marina U dice:
Bueno, ahora si. adiós!
Pablo U dice:
Adiós hermana
Marina U dice:
adiós hermano
-

AHORA DICEN QUE TENGO MY SPACE

Hace un par de post dije que no tenía y el periodista Tomás Ohanian, en el exagerado apego a la verdad que nos enseña la profesión, señaló que esto no era del todo cierto, arruinando esa pequeña licencia poética que me había parecido buena para el texto.

Se trata de la página de la agrupación musical "Mañana", que se presenta este jueves en Libario, un bar de la calle Julián Alvarez, en "Palermo algo".

Así que aprovecho este malentendido para recomendar a este trío que se presentará con Sebastián Fontao en el canto, guitarras y fantasías. El mencionado Tomás Ohanian, que intentará sobresalir desde atrás de los tambores. Y por último, el más joven de los tres, cuyo nombre escapa a mi memoria, que será el responsable de los sonidos graves que oigan esa noche.

¡Saludos!.
-
PD: Casualmente 11 de septiembre, en la fecha no se hará alusión alguna al día del maestro, y para ser justos, tampoco se proyectarán imágenes de edificios en llamas.
*